d’avoir tellement couru dans les blés pour rien peut être
sauf le plaisir du vent sur la peau et le sang plus léger que l’incendie des roses

d’avoir chanté loin des villages quand nul ne pouvait entendre sauf l’herbe ou le saule toujours pleurant sur une invisible blessure

d’avoir frissonné un instant dans le bleu comme les oiseaux
prenant ainsi comme eux notre part d’éphémère

peut être alors sans le savoir avons-nous rassemblé le peu qui manquait à nos vies