cent dix huitième jours sans une seule goutte d’alcool
l’automne au bout du chemin a tourné la page
le temps passe vite ainsi le feu s’éteint
et quand le fleuve se tait il est neuf heures déjà
je reste avec un grand désert sur les bras

une pierre plus tard
la route et ses bandes blanches
déshabillent la nuit des lumières électriques

trois pierres plus loin
la route apprend l’aube comme un poème
et s’offre le plaisir d’un baiser à l’horizon

cinq pierres plus tard
assis autour de la table lasse
il nous reste peu d’étoiles à dégriffer

sept pierres plus loin
quand l’espoir ne dissimule plus l’ennui de nos murs
et que le jour s’effiloche à faire pleurer les brouillards
j’écris comme pour tout effacer

neuf pierres plus tard
par-dessus la fumée de nos cigarettes
nos rires soudain repoussent la nuit